Бог звонил. Извинялся. Говорит, был занят. Катастрофы, цунами, падение цен и самолетов. Мертвые дети. Тухлые шпроты. Разбитые души. А обвиняют кого? Вот, то-то. Намаялся. Устал всех лечить, капать на сердце йодом, дуть на раны. «Щиплет, конечно. Больно, конечно. Не плачь. Все заживет. Не поздно – так рано».
Бог звонил. Говорит, надо было помочь. Там кто-то умер. Кто-то домой не вернулся.
Кто-то чего-то дунул и ревел в его плечи о том, как лажанулся. А после бросал за колкостью колкость, хлестал по щекам, обвиняя. Так злобно. Но, кажется, полегчало. Бог мне сказал, что это важнее.
Кто-то Его ненавидит, кто-то послал на три буквы. Кто-то желал Ему самые сильные муки и клял Его день рождения. «Но что тут поделаешь? Пройдет же… со временем».
Бог заходил… Был такой усталый и грустный. Но улыбнулся. Сел на ручку дивана, провел ладонью мне по макушке и тихо спросил: «Что случилось?»
А я замолчала. Стыдно так стало…
Я налила ему чай, терпкий, горячий,
укутала пледом колени, и,
сев возле ног, тихо читала стихи.
Просто, чтоб отдохнул Он.
Просто, чтоб не грустил Он.
Просто…
Автор: Дарья Рудык, Останівка
Фото на превью автора
