Она знает. Она готова разделить

Серая осень, нахмурившись и съежившись, вдруг перестала нашептывать теплые приятности. Ее солнечно-золотистые косы нещадно растрепал холодный вечерний ветер. Лимонные, калиновые, кофейные бусины, сорвавшись с изящной шеи, рассыпались по продрогшей земле пригоршнями разноцветья. Утренний иней утонченными узорами лег на ее стройную талию туманным поясом многоточий.

Их судьбы врезались в меня глубокими шрамами неизвестности, незавершенности, немыслимости. Его, еще утром спешащего по делам, тонущего в суете рабочего графика, поглощенного выполнением месячного плана. Его, чья жизнь навсегда изменила привычное течение, когда внезапная весть о непостижимой смерти брата настигла его, утопив сокрушающим соленым валом… Ее, всегда столь уверенную в себе, с непревзойденной жизнерадостностью и чувством юмора, готовую найти выход из самых непредвиденных ситуаций. Ее, невидящими глазами читающую тот сокрушительный диагноз мамы, сглатывающую иссушающие слезы, задыхающуюся от беспомощности на морозном ветру ноября… Их, неразлучных с момента ее рождения, разделивших на два чутких женских сердца безжалостное предательство, пронеся его через годы, вместе вкладывающих в будущее смышленой и целеустремленной девчушки. Их, по решению суда отброшенных друг от друга без права на короткое свидание, очутившихся в чуждых им мирах, обменявших мечты матери и дочери на соленые капли пота ради одной единственной надежды на встречу однажды…

Народ вокруг, как и прежде, продолжает строить планы, догонять дедлайны, совершенствовать себя, стремиться к чему-то иллюзорному. И только осень кутает Его в мягкий шарф, разбавляя солоноватый чай каплями боли, разделенной на двоих. Только осень, часто наведываясь к ним в гости, трепетно собирает отчетливые воспоминания Ее последних дней с мамой, нежно вкладывая их между пожелтевшими страницами мудрых книг. Лишь осень не забывает звонить, звать в гости, угощать домашними пирогами, помогать с генеральной уборкой, гулять подолгу вместе в шуршащих листьями парках, молчать, если нужно, обнимать, выслушивать, молиться и просто любить. Всегда пропуская через себя соленые струи дождей и чьей-то боли. Добровольно. Охотно. Искренне.

Каждый вечер мягкая босоногая поступь осени по ворохам распорошенных мыслей, воспоминаний и безответных вопросов тонет в горьковатой дымке последних ноябрьских костров. Каждое утро она возвращает меня из беспокойно-размытых снов к прозрачной реальности студеными прикосновениями кончиков озябших пальцев.

…Нельзя объяснить вкус соли тому, кто пробовал лишь сахар.

Автор: Ольга Луценко, Останівка